| Los pasos de un tiempo olvidado, marchito en el ocaso. Ella guía sus pasos haciendo flotar sus manos, como aquellas manos frías, tiernas y frágiles que son. Son aquellas que se alejan por completo de ti, de la realidad, se alejan de lo complejo que es vivir. Una continua palabra se repite cada vez que lo ve cuando no sale el sol, aquella que no tiene nombre pero solo sus recuerdos la hacen nacer y tal vez desfallecer. Sigue forjando su camino, como una hoja seca queriendo ser polvo, nuevamente mira el horizonte se da cuenta que en las oscuras lapidas que se encuentra hay esa incandescente luz que busca y sin queriendo ser alguien la persigue. Gotas de lluvia caen sobre su pelo reseco, descuidado y envejecido, gotas de turbia agua caen en su rostro, se aferra al ángel quieto que esta, trata de no caerse. Empieza a sentir frió, su ropaje esta sucio, sus tiras están rotas, tirita y vuelve a tiritar. Camina entre el barro, se cae, gritos de dolor espantan los pájaros. Se queda allí… Las almas la convertirán en polvo. | ||||
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